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    ESTAS INSIGNIFICANCIAS

      ESTAS INSIGNIFICANCIAS. Fernando Galeana Padilla. Terminé de acomodarme para cerrar el día, estuve tan distraído atendiendo la insignificancia del momento, las circulares rutinas que alcanzan la última ronda. Me llenó de placeres inéditos al cavilar sobre esas extrañas cosas que se enredan como telarañas. El gusto que supone consumir los alimentos al mismo tiempo en que observas como los preparan y te sirven. Llegas con la duda de si alcanza lo que encierra la cartera, te intimida un poco la decoración y la etiqueta, pero ya sentado sientes el don de mando, la fuerza que se adquiere con los aromas que bullen. La carta se abre con todos los…

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    Poema,  Uncategorized

    CÓMPLICES DE UNA COSTUMBRE.

      CÓMPLICES DE UNA COSTUMBRE. Por Fernando Galeana Padilla En la fantasía de imágenes heroicas, acomodo la cobardía, suelto lágrimas sedientas de realismo, acompañado de otros extraños, escondo también la pena. La sala obscura brinda la certeza en tu butaca, cómodos visualizamos la tragedia, la comedia que consuela el alma. Nos conmueven sincronizadas secuencias y sonidos. Los diálogos golpean el pecho de todos. rio, lloro, me deprimo, nunca ocurrió saltar de mi comodidad y retirarme o detener la función para salvarnos todos. Lo más cerca que logré decir un día en la desesperación fue: ¡Cácaro! me sentí líder de una expresión inconforme, cómplices de una costumbre volteamos a vernos, se…

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    RESPIRANDO A BENEDETTI*

      RESPIRANDO A BENEDETTI* Por Fernando Galeana Padilla. Hay Benedetti en un día largo, Una sombra acariciando su poesía, Palabras vivas, melancolías, espejos. No sé nada de la muerte, pero cuando muera quisiera también desmorirme, el infinito es un instante y en este instante su poesía. Toda la tarde estuve pensando y me encontré mis huesos y los tuyos: “Nadie quiere olvidar, pero se olvida, la memoria es un cántaro prolijo donde se guardan los mejores fósiles”. El mundo que respiro es parecido al que era tuyo, me pertenece un patio de esta tierra que has dejado. ¿Qué es la muerte? Nadie lo sabe, nadie, yo tampoco. *Mario Benedetti (14…